RUTA NINGUNA

cada pensamiento se retrocede a lagrimas neutrales. A la claridad opuesta de mis retos. Cada miyo, cada baul de soles. Derramados sin ponerle nombre al solticio. Sin describirme el camino mas oportuno para ser. Esto no es poesia. Es apenas un deletro incompleto. Inoportuno. De venganzas insatisfechas. Musicas incoloras de calles. Que no son propias. Veredas de sexos inutiles que nos corrompen. Sin llamarnos siquiera.
No dan las tres en las estaciones acumuladas. Inviernos exentos de nosotros. Pero no hay mucho que hacer ya. Los vientos nos declaran la misma inocencia. Anterior a la sangre y los sacrificios. Y no es posible que la humanidad se desenvuelva hasta no ser la atadura mas proxima. La res en que nos convidamos el silencio. Los sueños marginales. y asi y todo. Aun caminamos sobre las ruedas rasgadas de lo imaginario.
En las letras, me disparo mas que el apellido y la firma de aceptarme partidario a sobreexistirme.
nada mas.. ni nada menos....
no retengo mi progreso oportunista.. pero mi opcion es sobrepasar los carteles sin semaforos... que deleitan nuestra carrera. Mas alla de la rutina y los mosquitos