Identidades ocultas. Y un residuo de lo que no soy que golpea en los hombros como una herida. De labios. De vidrios aparte que imprimen las mayusculas. Y no estoy siendo demasiado franco. y mis monedas nunca estan a la par de los naipes bajo la manga.
Despertar con las almohadas bajo los ojos, detras de una rutina que es menos que todo los silencios acumulados. En la verguenza nada es como lo pintan.
Nada es real y quien es el que fabrica sayos para los inocentes.
rompiendo los rostros con la furia de lenguas debiles. que no ocupan ni la mitad de la palabra "utopia"
Y ojos de calles, renacen a traves de las baldosas y pienso. Y la vida vuelve a ser las 6 y las 11
en un cuarto plagado de almanaques de porcelana.